BOLINHOS DE CHUVA

O inverno, em meio, turva os vidros da janela acortinada. Lá fora, galhos desfolhados dançam ao castigo implacável do vento. A garoa fina se deita sobre a escassa relva amarronzada, enquanto a ave noturna procura esperançosa pelo pasto da noite.

O cômodo, assoalhado com pranchas maciças, não sente o frio, pois, da cozinha, pelos batentes sem porta, recebe, agradecido, o calor do fogão de lenha.

A mesa escura e quatro cadeiras, de encosto alto, acompanham a surrada cristaleira. Num canto, o vaso com as dálias, n’água esquecidas.

Olhinhos inocentes assistem ao bailado dos vultos por trás da vidraça e ouvem, impassíveis, o gemido do angico em frenéticas contorções. Indiferentes, também, ao uivo do vira-lata que clama pela lua cheia, os pequerruchos pressentem que a hora está próxima; os nervos se chegam à flor da pele.

Já deveria ter acontecido, pensam; por que tanta demora? O tempo avança ligeiro, marcado pelo cuco da parede. A moça passada, já ficando pra titia, impacienta-se; não dá mais para segurar tamanha  ansiedade.

Conta, reconta, aumenta e inventa histórias já contadas. Joga palitos, adivinhações, burro em pé e ensaia cantigas. Lá fora, uma garoa fina tamborila no zinco do galinheiro, ritmando a dança de sombras refletidas na janela.

Enquanto isso, ao lado, segue o ritual sob a luz tênue do lampião. O azeite fervente emite chiados e borbulha sob o efeito das chamas e, em mãos hábeis, o aço reluzente de um garfo risca a penumbra, enquanto labaredas esfomeadas lambem o fundo das chapas de ferro.

De repente, um vulto atravessa a soleira; silêncio pesado. Num encanto, cessa a garoa e a lua cheia prateia a noite fria, deixando que seus raios invadam e iluminem os olhos ansiosos. Os pequenos e a moça passada parecem hipnotizados. Em meio ao guardanapo de florinhas bordadas, na bandeja habilmente equilibrada pela vovó, os deliciosos e tão esperados bolinhos de chuva.